Olhos em felpa,
que se abrem por vaidade.
Três peles.
Poros fechados.
Num leque em corpo finito.
Que joga piscadas para o fim.
Ganja, lírio, psilocybe.
O gosto de mil:
Estimulado por saliva,
pernas,
aço,
Língua.
Escorre entre o leque.
Do pássaro que não voa
e não canta.
Que por lamento interno:
Sopra na brisa o amargo
de não ser complemento de ceia
por ilusória perfeição.
Nenhum comentário:
Postar um comentário