Quarenta e sete piscadas seguidas,
descuido de ideias dançantes
que saltam da boca
e te beijam nos ouvidos.
Nada mais gira,
porém o tempo devora,
sem fome,
sem provas,
apenas come;
Pútridos, deuses, fodidos.
Engole, cospe, aduba, seca...
Voamos entre os sais de nossos olhos.
Caímos num reflexo,
num pigarro mental que Até senta e repara.
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