Quero prender os teus beijos
num papel de bala amassado.
Sentir teu gosto agridoce
fazendo samba no meu palato.
Venha nu.
Curtido no álcool.
Perdido, caído...
Suposto filho de Baco:
Luso que cria um povo,
uma língua.
Língua que roça
no bico de um seio cru,
feito o fogo roubado
que alimenta a fome de vida do homem!
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