Lucidez mal feita.
Idéias roídas.
Me contorço.
Entro em pani.
Clamo a Deus.
Nada adianta.
A doença é minha.
O problema é meu.
Não tem Deus ou qual quer
outro que dê jeito.
Meu tormento,
é ser poeta.
Minha desgraça,
é não ter pecados.
Nenhum comentário:
Postar um comentário